della notte, scalzando il tempo al sole
che stampa giorni stanchi, fuori corso
col morso sulla scia delle parole.
Non sentiremo il madido sorriso
del passo claudicante ed indeciso
di chi ci ha teso l'arco del pensiero
per gioco, per saettarci poi nel nero.
Nel pozzo senza fondo, c'è speranza
che nel rovescio del tessuto muto
quel gelido respiro che ci avanza
ci posi su una fola di velluto.
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