come preghiera che non si traduce
riflessa negli spicchi della luce,
la neve che si attacca sul trifoglio.
Ed è l'inchiostro pianto sopra un foglio
di una carezza nata per Amore,
il soffio di un anelito vermiglio
cui solo il sole dava le parole.
Una sferzata ghiaccia ed il risveglio
col sale in abbondanza sulle ascese,
scrosciando come oceano dal mio spoglio
dolore che investì pure le chiese.
Ma tu che leggi non lo puoi sentire
lo scroscio crepitante alle tue spalle
che scende tra le righe e il mio morire
spezzando il fiato e i sogni delle stelle.
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