Si è stesa di marmo la sera.
Sull'ultima fola vermiglia
quest'anima come una foglia
s'impiglia fra rami graffianti
d'istanti, frammenti di vita
sfuggiti di mano all'ignoto.
Un sogno scolpito a matita
cancella i miei passi nel muto
sentiero che porta alla notte
del giorno col cuore smarrito.
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