Il cielo è scuro come questo nastro
d'inchiostro che si veste di parole
impallidite come la finestra
sfumata dalla bruma che risale.
Dietro le tende corrono le luci,
le voci rugginose in una via
di fretta inarrestabile ed incroci
di sguardi accesi di malinconia.
Con l'emisfero di un arcobaleno
tramontano i sorrisi dei gerani,
coriandoli di luce tra le mani
la pioggia di quel cielo più sereno.
Il sibilo del vento sembra un treno...
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