Stava seduta ai piedi di una chiesa
nell'umido respiro del tramonto,
un foulard bianco, la corona nera
e uno chignon di nuvola d'argento.
In quel suo niente possedeva tutto
dentro la stola di un cartone asciutto,
tra il fumo dell'incenso e una raggiera
di rughe che narrava la sua storia.
Indifferente a quel viavai di gente
pregava con un alito di voce,
la immaginavo dentro la mia mente
come madonna ai piedi della croce.
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