Un fiato rosso come il melograno
si adagia sulla seta vespertina
del cielo, non un volo sopra al piano
che si distende fino all'orizzonte
aperto come il palmo di una mano.
Papaveri frementi a bordo strada,
lungo la sponda di un binario morto
assorti nei pensieri di rugiada,
fra veli d'ombra ed un bagliore incerto
portano il succo delle mie parole.
Mentre m'inumidiscono lo sguardo
col vento della pioggia, il sale, il sole,
la voce già mi srotola il ricordo.
Il rosso è palpitante e al melograno
si tende la manina seppellita
che rese vita a un cuore di bambina,
poi l'eco del suo "Pianto Antico" e amico
ritorna a consolarmi dall'arcano.
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