Poi torna il buio ad inchiodare l'ore
sulle pareti della mia tristezza,
il vento spazza tutto ma non scioglie
dall'anima il respiro della brezza.
Stanotte è pieno d'acqua il mio bicchiere,
e ho lacrime di vetro, sul cuscino
si posa lento il viso del dolore
gelando le lenzuola e questa mano
trema come una foglia, Dio non voglia
mi parli di Poesia o di un mondo arcano.
Che sia solo la pozza del mio fango
l'inchiostro della penna a cui mi stringo
indegna e sporca come questa vita.
Solo chi bara vince la partita.
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