e arrivo a quella voce

La notte sta alitando sopra ai tetti
il fumido torpore di una bruma
d'incenso granuloso come sabbia
in cui si sfuma il disco della luna.

Poi scivolo nel buio, come i gatti
felpati sfioro rivoli di sogni,
i saliscendi d'ombre siderali,
notturni voli, vele, viaggi astrali.

E arrivo a quella voce che si è presa
lo spazio del respiro nel pensiero,
sospiro, sento l'anima in discesa
con l'ali chiuse dall'immenso nero.

La luce dei lampioni si frantuma
sul velo d'acqua dentro al fontanile
cadendo silenziosa come piuma
su scogli di tristezza che risale.