Sbocciò dal melograno

Poesia era quella goccia di rugiada
sbocciata dentro l'anima fanciulla,
il mare, la sua culla ed una stella
ridente all'orizzonte della strada
che richiamava il cuore e i primi passi
nostalgici a cercare i suoi riflessi.

La notte indossa fumidi ricami
su veli grigi di malinconia
che lasciano brandelli addosso a rami
da cui l'inverno non andrà più via.

Poesia, la mia tristezza senza fine
di un pianto che sbocciò dal melograno
quando l'infanzia cadde sulle spine
per mano del peggiore "essere umano".