La notte ha buttato di sotto
quel gatto che andava sui tetti
in cerca di luna e fortuna.
Da dare al silenzio che imbruna
gli restano ancora sei vite
e il fato, lo sai, non condona,
tu credici o no, ha nove code
per sette con cui ti rintrona.
La brina è caduta in un fiotto
dal piatto respiro dell'ombre
che smembrano il fiato nel letto
velato di neve e di prove
fallite in un passo distratto.
Qualcosa nel fondo si smuove,
il verso del giorno è più breve,
- le vite non erano nove? -
Ti svegli nel buio, sei il gatto
stordito inciampando nel nero,
il tempo ti sembra distrutto
più astratto del sogno sincero.
Ti arrendi col cuore disfatto
nel chiederti cosa è più vero.
Sei cenere, un soffio del getto
segreto fra luce e mistero.
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