Un giro di rondini azzurre
sul campo di grano dorato
da piogge di un sole di miele
poi volta la pagina, il fato.
Adesso c'è un campo di neve
più santo del bianco che infossa
nel gelo i pensieri col greve
respiro che spezza le ossa.
La luna lassù, una carcassa,
affitta le orbite vuote
al cuore di turno che passa
smarrito fra stelle remote.
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