Rivoli d'acqua scendono sul vetro
degli occhi, sotto l'ombra delle ciglia.
A ognuno i fatti suoi, quelli di tutti
vanno all'immensità che li ripiglia.
Mi pare fanno poi la stessa strada
di polvere, grondando di sudore,
sotto lo stesso peso di quel cielo,
lo stesso impasto d'acqua, fango e cuore,
seppure c'è chi ride in questa rada
del pianto di chi muore per Amore.
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