Non c'è contratto, non c'è alcun rispetto,
il dado è tratto, il brodo è stato fatto,
rimane un vano sfitto, un letto sfatto
su cui ci versi giù fiotti di getto.
Ti chiedi se c'è un minimo di affetto
ma quell'indifferenza sembra dire
tutto e ad un tratto butti il brodo e il brado
silenzio che il respiro tiene stretto.
Non fa contratti il cielo, e non conforta
sapere sigillata la sua porta.
Nessun commento:
Posta un commento