Nemmeno se vivessi un'altra vita
e un'altra, dieci, venti, cento ancora
ti resterebbe un graffio sulle dita
di questa infinità che mi divora.
Mai potrai fare tue le mie emozioni
per quanto tenti d'immedesimarti
calcando i passi all'ombra dei portoni,
tra le vetrate piene di riflessi.
Nemmeno camminassi sui dintorni
dei giorni miei potresti mai sentire
il peso, la misura, lo spessore
degli attimi che pulsano in silenzio
nel fiume sotterraneo in cui dimora
l'amaro dell'amore che addolora.
Non sai, il filo spinato del dolore
da sempre me lo porto nello sguardo
legato col cilicio stretto al cuore
che sanguina alla luce del ricordo.
Puoi dirmi tutto quello che ti pare:
non hai provato, è vuoto il tuo parlare.
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