Primo settembre e le ombre già più lunghe
battendo i denti all'aria del mattino
si affacciano da nubi borbottanti
a stille silenziose sui versanti.
Dal corpo di mio padre fili d'erba
azzurra sono nati questa notte
bagnata da una pioggia penetrante,
discesa come un fiato di preghiera
sotto lo smalto dell'acerba croce
fin giù nelle radici, senza voce.
Primo settembre e intorno alla sua tomba
i rami delle rose rampicanti
sbocciando nuove gemme di scarlatto
sembrano i miei pensieri sanguinanti.
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