Sull'ultimo barbaglio

Fra i monti vellutati da un sospiro
leggero splende l'ultimo barbaglio
solare, poi la notte cade a piombo
tirando il vento freddo sul convoglio
degli olmi a pochi palmi dall'immenso
soffio di stelle che ricama il nero.

Il mare porta ancora il suo sapore
salato nella volta dei pensieri,
le preci singhiozzate sugli altari
di marmo andate in fumo come i ieri,
fra i tiepidi respiri delle spighe
d'incenso, i sogni e silenziose fughe.

Non è fedele, il sole, in quel riflesso
posato sulla faccia della luna,
tramando sul rovescio un altro passo
si gioca ai dadi tiri di fortuna.
Domani neanche più avrà quello stesso
respiro per gli sguardi che avvicina
nel luccichio dell'acqua di fontana.

Fra i monti vellutati da un sospiro
opaco splende l'ultimo barbaglio
lunare, dò alle stelle il mio pensiero...
Chiudo la penna e il cielo strappa il foglio
notturno, mentre volano i cristalli
del buio come petali sul giorno.