Il giorno piove ancora tutt'intorno
nel mentre un fiato fumido di vento
scivola a rivi il gelido liquore
notturno, dove attingono i poeti
per metabolizzare gli indigesti
singhiozzi che si tengono segreti.
Stanotte non scintillano le stelle
d'argento, né il tepore della luna,
nessuna piuma vola, niente sfuma
questa malinconia che mi consuma
l'anima e non c'è nulla a consolare
la nostalgia raccolta in stille amare,
scrosciante come il pianto di quel cielo
che spegne ogni scintilla col suo gelo.
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