Amica mia, nemmeno l'acqua santa
riporterebbe in vita quell'ulivo
contorto su se stesso come un rovo
fossilizzato, duro come un muro.
Nemmeno se gli dessi il tuo respiro
potresti ridestarlo dal torpore
glaciale che sa trasformare in neve
pure il più caldo anelito del sole.
Ti ucciderebbe istante dopo istante
lo sguardo di chi, amato, non è amante.
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