Che ci azzecca quella zucca rubiconda
che s'inzacchera con l'olio e si panunge
due fettine di parole, tinge e munge
sviolinate e cartoline al tornasole?
Che ci azzecca la mazzuola con la luna
sbriciolata dentro l'acqua di fontana
che t'inzucchera lo sguardo e si fa piena
scarrozzando nella zucca la sua trina?
Che ci azzecco, se mi parli il suo linguaggio,
se nell'aria è poi quell'ombra rubiconda
che circonda l'ingranaggio dell'arpeggio?
Che ci azzecco? Stono, e l'urto spezza l'onda.
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