Il verde e la sua nota silenziosa,
la chiave, l'uscio, il guscio della nuova
aurora che svegliava a primavera
virgulti dalla fonte della vita.
Non passa sera, sai, non passa sera
che il cielo non si adorni del suo manto
soffiando quei profumi sopra al vento
dei sogni messi in mano al firmamento.
E il buio accoglie il succo dei pensieri
fra rivoli di lacrime, cristalli
salini, scioglie il tempo, chiude fuori
la sorte che mortifica i sapori.
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