La pioggia bortotta dovunque
stanotte e una musica piange
nel mesto fruscio che ribatte
su vetri, vetrate, balconi,
portoni, giardini e vetrine.
La strada prosegue in salita
svoltando improvvisa a sinistra,
così sa di morte la vita
e il cielo non ha una finestra.
Fa niente, se ho perso la meta,
non serve nessun sacrificio,
né un bacio, una stretta di mano,
un vespro o una nuova compieta.
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