Niente luci, né voci, né preci,
pure il cielo è una lastra di marmo
fermo dietro le nubi veloci
fra le stelle che soffiano braci.
Niente sogni sul mare di croci
dalle braccia protese e feroci,
senza fiori ma buchi di terra
dove l'anima, lacrima azzurra,
è lo scarso trofeo di una guerra.
Nessun commento:
Posta un commento