Il cielo era di marmo, non s'è aperto
uno spiraglio a un alito di sole,
non un fonema, come fosse morto
persino il suono dentro le parole.
C'era il profumo della primavera
nell'alito dei mandorli fiorenti,
canti d'uccelli, voli di pensieri
sfreccianti sulle ciprie di corolle
bagnate dalle stille di rugiada,
ma il cielo era di marmo, non s'è schiuso...
Più di qualcuno, sai, ci sbatte il viso.
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