La sera trascolora
i mirti, all'orizzonte
risuona una campana
poi piomba giù la notte
con l'ultimo rintocco
sul quarto della luna
che spegne la scintilla
di una speranza vana.
La vena blu del fiume
d'inchiostro si dirama
fra i passi di un sentiero
sempre più solitario,
e affoghi dentro al buio
la voce del pensiero,
strappando un altro foglio
coi nodi nel respiro.
La sera trascolora
le immagini del giorno,
il viso, un sogno preso
al volo fa ritorno
nel liquido telaio
del cielo e si rovescia
a pioggia...è sempre inverno...
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