L'inchiostro scorre, srotola parole
che restano a morire sulle labbra,
cristallizzate dalle stille amare
di un altro giorno triste, senza sole.
Sul morbido tessuto dell'arcata
stellare solo nuvole, grigiore
che vuoi o non vuoi ti devi respirare
seppure sai che poi distrugge il cuore.
Il traffico di voci suburbane
discorre senza mai arrivare al centro
dell'anima: "Sei matta?", sento dentro
contorcersi il respiro fra le spine.
Bisogna essere matti per davvero
ad inseguire i battiti del cuore
in questo mondo pieno di rumore
che della falsità fa il suo tesoro.
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