Il gelo, quattro scampoli di cielo,
uno spiraglio di malinconia
a un passo dalla pioggia, vola solo
un aeroplano e no, non fa Poesia.
Il vento ha spennellato sulle tende
un tintinnio di ondate galoppanti,
frammenti d'acqua, note, stille amare
che ingoio dai miei sguardi traboccanti.
Non fa rumore il verde germogliato
tra crepe, dagli abissi dell'asfalto,
nessun riflesso ha perforato il cielo
che a terra solo all'ombra cede il passo.
Nessun commento:
Posta un commento