Balbetta il primo fiato del mattino
fra veli d'ombre fumide, brandelli
di piume si sfilacciano sui rami
grondanti di silenzio, di fuscelli.
Ho stretto il suo riflesso dietro un vetro
guardando il cielo steso sopra i tetti,
di fatto sembra un fiotto di parole
più gelide del più gelido sole.
Sarà che questa notte senza fine
ha traboccato i calici dei fiori
di stille malinconiche al di fuori
dei tanti immaginabili colori.
Sarà che il buio sciolto nella luce
mi lascia un non so che dentro al respiro,
qualcosa a cui non posso dare voce
se non nei sogni scritti nel pensiero.
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