Ma cosa importa

Di certo non le vedi queste cose,
le rose che fioriscono il giardino,
novembre con il fiato raggelato
d'inverno, i sogni stretti sul cuscino.

I tamarici sembrano piumini
da cipria nel pulviscolo d'aurora,
le nuvole disfatte della notte,
gonfiate da un silenzio che ti accora.

Non sentirai di certo neanche un canto
volato in cielo come una preghiera,
il mare singhiozzante sotto il manto
d'azzurro, o in un riverbero che indora.

Di certo non saprai...ma cosa importa...
Ormai pure le stelle hanno perduto
la strada tra le vie dell'infinito
che un alito di sole fa contorta.